Londres

À noite o silêncio é sagrado,

percorre o corpo em estilhaço de sons.

O sangue é um presente,

se perde no sono dos turistas.

Na doença espreito o silêncio

e o sangue, esse, a parte viva,

é o Prometeu do corpo,

é o que cuida das crianças e dos velhos cantores,

e vive nos mortais como a água de teu rio.

Um dia desses viverei em tua felicidade envelhecida no sal de tuas ruas.