Se não estou vendo o que estou sentindo, muito menos o
que escrevo, se o mundo cegou na escrita, se tudo o que escrevemos não tem mais
nenhum sentido, então, o que me diz? Oh, coração, sinto o pulsar, meus dedos
enrijecidos do frio, desse inverno que tudo toma conta da criação, da leitura
que não precisa mais ler, que tudo vem na mente, que nos iludimos com nossa
falta de propósito em relação à existência, então, o que me diz?
Agora estou vendo meus dedos tocando um piano de
letras imaginárias num painel feito da imaginação. Uma ranhura, um tipo de
reentrância, uma fenda em que lá fica tudo: sujeiras, lindezas da existência, e
um profundo abismo no cosmo. É a física, é entranhar no mundo viajado,
imaginado em Odisseu.
Vou recortar meu tempo em oralidade, escrita, amor,
desilusão, vida intensa, perda, vida e caos, depois trabalho, criação em
desconstrução, som, leitura, doença, renascimento, profunda afinidade com a
vida, natação, amor e longevidade dos sonhos.
Não li o que escrevi, apenas senti nas ranhuras.
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