Mar dos olhos

Minha vida, cação-bico de ponteio, mar adentro,

Tornozelo temperado de ervas.

Flores que embebedam, passam a dor.

Caminhar fustigado, ensimesmado,

Dor de olhar.

O tempo é passagem íngreme, filamento de curva,

Olhar no certo olho, minha flor que passou, esvoaçou entre os sonhos,

Morri em Paris, morri de vê-la partir na rua a resmungar.

Fiquei.

Toda dor tem sua insignificância.


"En aquel preciso momento
el hombre estaba junto a ella en Islandia."
                                           jorge luís borges