“Você também me lembra a alvorada
Quando chega iluminando
Meus caminhos tão sem vida”
Cartola
Vive-se
a ironia desprovida de vida, ir lá no fundo,
Escavar
a alma, atracar com unhas e sede − O copo.
O
veneno da maldição, combinar morte com dinheiro,
Esfregar
mãos de felicidade, contar os feitos,
Esconder
os defeitos da dor, promover a vida,
Escrever
no face e se glorificar do intento.
O
poder de contrariar a ignorância do cérebro,
A
inteligência do berço, do embalar, enlatar e aprontar.
Toda
compota tem seu apodrecimento,
Toda
maldade é o que se redime
Nem
sempre é o perene o que se persegue,
A
caça é o que pode morrer engasgado.
É
o fim dos tempos logo ali,
Atrás
da noite vêm as luzes,
O
sol tardio é a dor infinita,
De
tanto ler o ver é insignificante.
O
que pode estar oculto,
É
como estar abrindo a cabeça,
O
dia é nos olhos unidos,
O
corpo, o prazer é o texto em cor.
Depois
deste dia, uma flor é como a dor,
Desmancha
a métrica confunde o ritmo.
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