Estações da Vida

“Pois não há mais tempo. E é o fim do tempo que começa.”

Paul Auster

O que nos faz viver, o que nos renasce de dia e nos escurece durante a noite? O que é esse mistério que se intromete na vida, nas pessoas comuns, o que é essa névoa que vem durante as manhãs de outono e some no sol dos dias de uma cidade pequena? Um sol que corre do horizonte e passa por cima de casas, de praças, que fecha os bares noturnos e adormece os notívagos?

Acordei agora nesse sobressalto, a pensar na vida, nos irmãos, nos que ficam, nos que estão partindo, é como o trem que está a dar o sinal de partida na plataforma da estação. Nas lágrimas dos velhos que ficam, dos filhos que partem e uma gota de vida escorre entre os dedos dos pés descalços que atravessam a Praça Nova, que no ritmo dos sons da terra, do uivo dos cachorros e no riso das putas, avança rumo a um mundo novo.

O que nos faz viver é como a música eterna, pagã, sagrada e finita das estações, é por onde a vida passa e o sonho do irmão segue tranquilo ao outro lado do rio de volta para casa.