“Não se trata, para mim, de opiniões, mas de necessidades.
Não se pode ter o ideal da sinceridade e mostrar apenas os lados
bonitos,
as partes imponentes de seu ser.”
Hermann Hesse
As mãos ensanguentadas
dizem tudo, minhas mãos assassinas dizem nada,
Eu percorro a
vida como se fosse a morte,
Caminho em cima
dos teus ombros como se fosse a última noite de bebedeira,
Um sorriso em
tua nuca, os cabelos em minha boca,
a língua esconde
o tempo das paredes envelhecidas.
Dos teus olhos,
de tua boca sedenta, os lábios sem dizer adeus,
eu que me afundo
em noites sem fim.
Eu misturo o fumo
com a guimba, os restos da solidão em dor.
Eu nunca digo
que te esqueci.
Não misturo a
dor com a solidão de uma noite.