Depois da hora

Minha vida, cação-bico de ponteio, rio adentro,

Tornozelo temperado de ervas.

Flores que embebedam, passam a dor.

Caminhar fustigado, ensimesmado,

Dor de olhar o tempo, passagem íngreme, filamento de curva,

Olhar no certo olho, minha flor que passou, esvoaçou entre os sonhos,

Morri em Paris, morri de vê-la partir na rua a resmungar.

Fiquei. Toda dor tem sua insignificância.